Les amis c’est comme des pommes de terre : si tu les manges, ils meurent.
Lundi 30 septembre 2019. Une journée longue et silencieuse commençait à Picton. De la brume, de la pluie et un froid à faire trembler les morts. Il ne faisait jour que depuis quelques heures et j’avais déjà envie de retourner me coucher. La journée s’annonçait morose, comme d’habitude. Comme d’habitude je ne suis pas retourné me coucher. J’ai fini mon café d’une gorgée et écrasé ma dernière cigarette dans la tasse. « Dégueulasse » pensai-je en montant au volant de la voiture banalisée de la Police de Picton. Kurt était là, en avance pour une fois. Il sauta dans le siège passager. « Je passe racheter des clopes. » lui glissais-je sèchement. Il resta silencieux et hocha la tête. Kurt était comme ça, un type pas bavard, encore moins depuis l’incident. Je démarrais en trombe et nous étions en route pour une journée qui s’annonçait comme les autres : Le temps pourri, le café tiède, le tabac froid, et ma jambe qui recommençait à me lancer. « Fais chier » s...